В процессе медитации на личность уважаемого Хуя я получила следующий ответ от Вселенной:
Так вот. Этими труэмоготичными пассатижами я щас нарву растительности себе на сранделе, благо ее там нехило, а потом возьму паяльник, припой, и всякую такую шнягу и пойду на кухню. Там власы своя положу в банку из-под растворимого кахе Нескафе, и крепко, с междометьями кузмическими, и душевным уханьем, ее запаяю. Потом направлю свои стопы, одетые в модные крассовки в лесок, и зарою емкость там на приличной глубине - благо почва не промерзла еще, и позаебывавшись, можно обеспечить банке надежное хранилище.
А лет через 500-700, когда бородатые пьяные археологи отроют сей клад ценный и станет понятно, зачем я все это замутил, и кривляясь от боли рвал волосья на жеппе, раком стоя, и во штанах спущеных путаясь.
Откроют они ее, и содержимое на анализ отправят, а результаты получив - удивятся вельми - ну ни хуя себе я-я - волосы не простые, а жопные.
Тут, следуя научному любопытству, они из тех былинок, меня в невъебенно хайтечной колбе и восстановят, чтобы посмотреть, что за еблан такой шляпой себя забавлял.
Так стяжаю я бессмертие себе, и может даже попаду в научную монографию, или там энциклопедию какую.
Гений я? Бессипа гений.
Интересно, что это могло бы значить? Есть тут психоаналитики?
.